Dans cette rentrée littéraire, deux romans me semblaient sensiblement sur le même thème : la Vieille femme du riad et celui-ci. Dans les deux, un jeune couple achète une maison qui lui semble être celle de ses rêves mais trouve un truc bizarre dans une chambre au fond. Les deux ont provoqué chez moi des sensations assez voisines d’agacement, même si j’ai trouvé un peu de positif chez Berton alors que pas du tout chez Laroui. J’ai bien dit un peu, hein, je l’ai quand même vécu comme un pensum et franchement il ne restera pas dans la bibliothèque.

C’est pas compliqué, dès le début, j’ai eu des envies de meurtre envers le personnage principal. Je pense d’ailleurs que c’est le but, cette étude de comment un mec à peu près normal va se transformer au fur et à mesure en connard absolu, mais au final ça fait juste un bonhomme infect qui maltraite sa femme, en traite une autre comme une prostituée et fait des rondes armés dans son quartier pour « protéger le voisinage ». La chambre à remonter le temps elle-même tombe à plat, on finit par se dire d’ailleurs que c’est la propre folie du mec et pas un élément fantastique. Je ne sais pas, je crois que je suis passée à côté, j’aimerais bien que Benjamin Berton m’explique (bien sûr qu’il lit mon blog, tout le monde lit mon blog, voyons) ce qu’il a voulu dire parce que je sens qu’il y a un truc plus loin mais que je n’y ai pas eu accès.

Une déception donc, teintée d’un goût amer de « t’as rien compris ma pauv’fille ».